Я понятия не имею, о чем написать. Пустой черновик открыт уже минут пять, а в голове вместо мыслей какой-то обрывочный шепот. Но отставать от графика не стоит. Я и так уже запустила все, что только можно. Слушаю Дэвида Линча. Эта музыка сейчас как... облегающий комбинезон, сшитый прямо на тебя. Она мягко касается каждой клеточки тела. И это никак не помогает сосредоточится на дневнике, но я еще морально не готова переключить на что-то другое. Сегодня такой день, когда сон, приснившийся накануне, выглядит в памяти реальнее. Все какое-то вялое, сонное и дождливое. Или это только я?




Новое слово дня: [вайб]*